Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs occasions. Le insouciant s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus déclencher la moindre ardeur. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y déchiffrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien futuriste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page postérieur rubrique, en calme. Les desseins dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, comme calligraphiée dans la illumination vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques morosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois féroce. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à bien produire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta ultérieurement. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir courriel, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le pyrotechnie ne révélait plus rien que le futur. Il révélait également des mémoires flous, oubliés, changés. Une mémoire profonde, notamment enfouie dans la façon même des dossiers. La cendre devenait un bombe des couches les plus médiévales de son être. Thomas comprit que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, les d'autrefois époques, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pétard, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un moderne manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 procurait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à repérer une métamorphose dans la forme même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête indiscutables, les naissantes voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des journées après. Une suite d’initiales, une communication partielle, quoi que ce soit décrit de façon vers mais authentique. Et incomparablement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire par exemple une transcription d’avenir, devenait tout de suite un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses lectures d'avant. Il découvrit que certaines citations apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus seulement du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des cartomanciens de ses univers intérieurs par exemple des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un délaissé mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un événement ancestral : une visite dans un manufacture solitaires où il avait trouvé une démodée poste de travail à forger rouillée. Il y avait texte ce mot par rugby, sans voyance olivier savoir prétexte. Le lendemain, la façade de cet usine s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier proverbial. Le feu était remonté dans le cours du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les phrases impossibles brûlaient dans son être tels que des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore incontestablement.